Архив категории »Без рубрики «
Шаровою молнией бываю и огнём,
И в беде умею я протягивать ладонь.
Часто попадаю в плен тоски тягучей,
Что безжалостно меня кидает с кручи.
Изнурительно сильны сомнения мои,
И сбивают с ног загадки, тайны, миражи.
Жаль, пишу диктанты жизни я с ошибкой,
Ведь довольно хрупок мир эмоций зыбких.
Не достигнуть золотого равновесия,
Так написано, однако, на созвездиях,
Нежностью пронзают колдовские чувства,
От которых я сияю тихой грустью.
Как заболтаны наши проблемы,
Победили преступные схемы.
Мы формально решаем проблемы,
Ни к чему нам чужие дилеммы.
Как свободны мы от культуры,
Жизнь подобна карикатуре:
Вместо ума — мускулатура.
И вместо души — лишь купюры.
А вокруг — воровство и разруха.
Жизнь подобна циничной старухе.
Потеряли мы силу духа,
И настало время — непруха.
Испарились и смелость, и гордость?
Всем осталась убогая пошлость?
Канул совести мудрой голос.
Где ж любовь и сердца бездонность?
Рисуя акварелью слов,
Я выливаю краски снов
В тонкий бокал вина стихов,
В которых боль моих грехов,
Прикосновения шелков
И угли тлеющих костров.
Вибрации любви и грёз
Взрывают кровь до самых звёзд,
Пронзая нежностью берёз
И смехом дерзких смелых гроз,
Где тело и душа — не врозь,
Коль состоялось всё, сбылось.
У красок — света чистота,
Нюансов нежных красота,
Душа взлетает неспроста
От этой лёгкости холста,
И отлетает суета.
Мила, наивна простота!
Лишь бы только не упасть,
Власть словно напасть:
В яблочко как попасть?
Не видно просвета:
Дни горят кометой,
Да грозят вендеттой.
И как же быть счастью?
Ведь жизнь, как распятье.
Это ли не проклятье?
В мире — не до шуток,
Не хватает суток,
Всем подавай поступок.
Так проходят годы,
И хлещут невзгоды,
Все хотят свободы.
Страшна роль короля:
Жена всё поняла —
Болью взгляда прожгла…
Глаза болью мерцали: брошена,
Как колосок резко скошенный.
Ложью и фальшью огорошена,
В бездну сценарием сброшена.
Ощутила себя горошиной,
Укатившейся в то прошлое.
Стояла, как замороженная,
Хороня слёзы непрошенные.
Вот убрали яркие камеры,
Ушли эти профи — снайперы,
Совсем одна выйдет в двери она:
Где прольётся слезой тишина…
Мне дороже честный и тяжёлый вес правды, чем взлёт и крылья иллюзий. И как , к сожалению, их избыток засасывает, словно болото. И всё — таки, стОит, пусть с болью, выходить из него, иначе дефекты взгляда будут уже вечным диагнозом болезни по имени — пустота. С деньгами расстаться намного легче, чем с миражами иллюзий, которые, как призраки, сопровождают душу. Порой мне кажется, что иллюзии, словно галлюцинации слабой части сердца, которой легче жить в миру призрачных теней. Усталость от надежд и грёз выливается в бунт против себя, когда зачем -то пыталась найти небо в мелкой луже. Желания в мечтах похожи на виртуальный десерт по телевизору. Сладкий мёд иллюзий заклеивает окно свободы, откуда не виден реальный оскал действительности. Без миражей восприятия, думаю, возможно найти себя и обрести свободу от лжи. Не желаю под наркотическим воздействием заблуждений считать себя единственной и первой. Мёртвая хватка иллюзий взращивает ядовитые цветы обмана, которые парализуют действия и поступки. Воздушные замки грёз реально рушат судьбы, потому что уход от жизни ослабляет разум. Код иллюзий — уход от реальности, погружение в нирвану парений, выпадение из действительности. Они — изощрённая ловушка, которая, захлопнув за собой двери, оставляет тебя один на один с рухнувшими мечтами. Всё равно полнота жизни в её острых минутах жестокой правды, которая, раня, оставляет такие необходимые и честные шрамы опыта, когда противны ложные титулы и достаточно простой жизни и своего обычного имени. Лучше вовремя съесть свои иллюзии, чем позволить им уничтожить себя.
http://lipa-fv.ru/post230314193
ТАК петь, когда тебе за 60 лет?
Это НЕЧТО!
Дорогой ЛУЧИО ДАЛЛА!
Я умираю вместе с тобой:
Тону в твоих хрипло пронзительных интонациях.
Просто сладко гибну от красоты и нежности мелодии твоего знаменитого « Карузо».
Купаюсь в изощренной пульсации проникновенных нот.
Терзаюсь вместе с тобой от трагичности жизни.
Вовлекаюсь в пламя дерзкой страсти ТВОЕГО голоса.
Упиваюсь твоим исступлением.
Воспламеняюсь от огня необычной музыкальной трактовки .
Чувствую томление и вдохновение от манеры исполнения.
Ты – тепло и истома, порыв и эйфория!
Ты — сама любовь!!!
Перестала любить холода, казалось, из -за них уже вымучилась за долгую зиму нынче , но как люблю снег.
Его белизна и чистота сводят меня с ума.
Всю зиму я нахожусь под его холодной защитой: никто не может сунуть нос в моё сердце.
Зима независима, горда, самодостаточна и неприступна , мало на кого реагирует.
Я , как измученный щенок, прячу глаза в белизне снега, словно укрываюсь от страхов под белым
бархатным покрывалом.
Выезжая за город одна, очень люблю смотреть на падающий снег.
Кажется, что зима щедро ковшами рассыпает накопленное богатство.
Снежинки похожи на странные космические птицы, летящие сквозь звёзды, шепча тихие неразборчивые слова.
Я всегда боюсь втоптать свои каблуки в непорочную невинность белого снега.
Сильный мороз для меня , словно стихия свежести, пробирающая первозданным , обнажённым смыслом слов
до дна души.
Мне при этом всегда сладко и тревожно одновременно, замираю в нежной морозной немоте.
Именно в эти моменты воскресают мои надежды, обретая образ чистых чувств.
И уж очень хочется начать всё с белого листа.
Мне близка пленительная искренность зимы.
Очаровывает её чистосердечная белоснежная прямолинейность.
А её сияющие огоньками сугробы заполняют душу детскими воспоминаниями.
Она резка в своих эмоциях, откровенно заявляя своим холодом , что не верит лживому и временному теплу.
Явные знаки её характера не дают возможности ошибиться в намерениях.
Она не умеет обманывать: резка, обворожительна, ослепительна в своей правде.
Зима — моя подруга: с интересом смотрю в её синие глаза и молчу.
Она греет моё сердце.
Обожаю в зимние вечера пить горячий шоколад с белоснежным бисквитом.
ДОРОГОЙ АНДРЕЙ! С ОГРОМНОЙ СИМПАТИЕЙ ОТНОШУСЬ К ВАМ, ВАШЕМУ ПРОФЕССИОНАЛИЗМУ, ВСЕМ ЧЕЛОВЕЧЕСКИМ КАЧЕСТВАМ!
ВАШЕ УЧАСТИЕ, СПОКОЙСТВИЕ, ВЫДЕРЖКА, ИНТЕЛЛИГЕНТНОСТЬ ДОСТОЙНЫ ВСЯЧЕСКОГО УВАЖЕНИЯ!
КО ВСЕМ ОТНОСИТЕСЬ ВСЕГДА ТЕПЛО, ПО- ЧЕЛОВЕЧЕСКИ.
А ЕЩЁ — ОЧЕНЬ ОБЪЕКТИВНО И РОВНО — ЭТО НЕ КАЖДОМУ ДАНО.
СЧАСТЬЯ. ЗДОРОВЬЯ ЛЮБВИ ВАМ, АНДРЕЙ!
ВАМ:
Желаю всех оттенков счастья,
Желаю теплоты друзей,
Здоровья, радости безмерной
И новогодних праздничных огней!
С УВАЖЕНИЕМ
Был свободным художником.
Любил краски и слова, как инструменты выражения его души.
Великолепно владел письменной речью.
Фиксируя то, что волновало, было преходяще, мимолётно, зыбко: постоянно ускользало.
В погоне за моментами красоты и прекрасного больно ощущал своё бессилие: красота была хрупка, быстро умирала.
От осознания этого были страдания.
Понимал, что тайну расшифровать невозможно, за ней можно лишь идти по пятам.
В жизни чувствовал себя молодым: не боялся ошибок.
Умел расширять рамки возможного, считая, что в именно в них может войти и нереальная мечта.
Погрешности в жизни уважал за их непредсказуемость и загадку. Категорически не любил советовать, руководить — не желал людям мешать, уважал их, считая, что они не глупее его и знают сами, как строить свою жизнь.
Никого не поучал, а потрясал своими картинами, книгами.
Своё пребывание на земле видел весёлым, увлекательным и простым. Деньги у него водились всегда.
Давно заметил странную закономерность: чем меньше он о них думал и больше их тратил, тем быстрее они наполняли его карман.
Те же, кто их экономил, вечно были без денег.
Отношение к жизни было творческим: любил её , ища в ней красоту и глубину.
Владел точным и чутким глазом, золотым чувством пропорций.
Говорил блистательно, чем нехотя вовлекал любого собеседника в эмоциональный транс.
Его мысль щедро пульсировала глубоким смыслом.
Наверное, умел мыслить сердцем, воспарять образами.
Собеседники осознавали, что его лёгкий дух был сшит ниточками вдохновения.
Не боялся высказывать то, о чем другие бы умолчали, этому помогало творчество.
Видимо, счастливо соединял в себе в нужных дозах грешность и святость.
Старался не преклоняться перед мудростью, слишком она была для него тяжела, больше влекли смелые поступки.
Наверное, был умнее и выразительнее в творчестве, нежели в жизни, поэтому старался не портить своим лицом лик творческий.
Великолепно знал, что любая его картина, книга — приговор ему, поэтому относился к любой своей вещи, как требовательный родитель: с чувством жёсткой любви, где не могло быть мелочей.
В каждом мазке своей картины видел свой пристальный взгляд,сильные чувства, мог извлекать из цвета, света максимум чувств, которые взрывались затем в образах.
Иногда оформленные линии, краски, оттенки бесили его утратой свежести эмоций, порой ощущал бессилие, что не находил адекватного выражения задуманного.
И воплощая фантазии, очень часто прибегал к отсечению лишнего, фальшивого, серого и невыразительного.
Ему помогало чутьё, интуиция, которая порой ножом «разрезала» сердце, а “кровь” маэстро выхлёстывала нужный штрих, линию.
Знал ведь, что под правильным «лаком» пропадала страсть красок, глубина чувств, тайна.
Верил, что картины пишут на небесах, а на грешной земле он их лишь корректирует.
Не мог же он прикурить у Всевышнего.
Да и его картины — это его жизнь, а не её отражение, ведь столько сил в них вложено.
Содержательность не позволяла усложнять примитивность, а сложное упрощать.
В душе жила яркая звездочка творчества, которая не теряла своего сияния в присутствии других немалых величин — художников высокого полёта.
Наверное, он был лучшим слугой у своего таланта.